Coplillas de enamorada

(Algo ligero y festivo para un domingo)
   
        

Yo quisiera, chiquillo,

ser corbata rodeando tu cuello

con el nudo seguro de mi cariño.

Bastón de madera

sirviéndote de firme apoyo

la vida entera.

Un gran espejo

viendo en mi plateado azogue

tu fiel reflejo.
Paraguas de madera

para guardarte de las lluvias

en primavera.
Un calendario
para recordar juntos
aniversarios.

Reloj de pulsera

para tener a todas horas

tu mirada en mi esfera.

Yo quisiera, amor mío,

ser cinturón

apretada a tu talle con mi pasión.
Mullido sillón
para dormirte entre mis brazos
en el salón.

Peine y cepillo

para enredarme en tu pelo

y en tu flequillo.

Calcetines

para empapar tu sudor fatigado

cuando camines.

Gorro de pana

para leer en tu cerebro

cuánto me amas.
Brocha y maquinilla

para afeitar tu barba

resbalando mimosa por tus mejillas.
Suave pañuelo

para empapar tus lágrimas

en mi blanco consuelo.
Volante del coche
para viajar entre tus manos
de día y de noche.
Un llavero
para abrirte las puertas
del mundo entero.

Yo quisiera, mi niño,

ser pantalones

para abrigar bien tus muslos

y tus riñones.
Cremallera
para abrirme o cerrarme
cuando tú quieras.
Tijeritas de aseo
para perfilar tus uñas
con mi filo de acero.

Esponja y gel

para acariciarte en la ducha

recorriendo tu piel.

Edredón de plumas

para cubrir tus sueños

con mi blanda ternura.

Un boli Bic 

bailando entre tus dedos

y con mi capuchita hacerte ¡clic!

Zapatillas

para aliviar tus pies cansados

con mis cosquillas.

Yo quisiera, bien mío,

ser bicicleta

para llegar entre tus piernas hasta la meta. 

Gafas bifocales

para ver con tus verdes pupilas

tras mi cristales.
Un diccionario
para sentir tu índice
repasando mi vocabulario.

Camiseta

para escuchar los románticos latidos

de tu alma de poeta.

Cepillo de dientes

sorteando tu lengua

muy sonriente.

Calzoncillos

para sentir tus nalgas y tu vientre

entre mis hilos.
Tacita de porcelana
para besar tus labios cafeinados
cada mañana.

Si Dios...

(Escrito el día de mi honomástica: Domingo de la Santísima Trinidad)

Si Dios no me lleva al Cielo

cuando me muera,

no debo quejarme, no,

pues ya lo tuve en la Tierra.

¿Qué mayor belleza

que alimentar nuestras almas

de sabia naturaleza?

El suave verdor del valle,

las largas trenzas de hiedra,

el canto limpio del agua,

esa  infinita arboleda...

Si Dios premia aquí a los que ama

con sufrimientos y penas,

no debe quererme mucho

cuando de gozos me llena.

¿Qué mayor tesoro

que preferir el brillo del rocío

al destello del oro?

Amaneceres soñados

que puedo soñar despierta,

aroma de enamorados

entre susurros de siesta.

Si Dios me muestra su Amor

en el que ahora me rodea,

no debo pedirle más

sino rendirme a su entrega.

¿Qué mayor contento

que emborracharse de lluvia

al conjuro del viento?

Dulces trinos vespertinos,

ecos de voces eternas,

rimas en piedra labradas

con el cincel de un poeta.

Si Dios me lo ha dado todo

sin que yo se lo pidiera,

¿no debo entregarme toda

a su voluntad primera?

¿Qué mayor fortuna

que dormirme en abrazos

empapados de luna?

Caminar con pies descalzos

acariciando la hierba,

con los pasos de mi amor

siguiendo mi misma senda.

Si un día Dios me dejara
abandonada, indefensa,
¿podría entonces pedirle
que llamara ya a mi puerta?

¿Qué mayor riqueza
que no desear nada
pues sobra hasta la pobreza?

Si Dios ya me ha dado el Cielo,

¿qué será lo que me espera...?

Restos

Vivimos rodeados de voces del pasado,

-- nada se pierde --,

todo se ha transformado,

a fuego lento, a golpe de martillo,

a tumba abierta.

Los gusanos se comieron nuestros cuerpos,

el viento se llevó nuestras cenizas,

las grises, las quemadas, las caricias

en polvo convertidas,

tan lejanas algunas, tan recientes...

Incluso en el silencio más profundo

podemos escuchar los ecos de los nuestros;

sus voces permanecen incorruptas

rodeando el perfil del universo.

Nos hablan, nos gritan, nos susurran,

nos hablan de velados misterios
-- dentro, muy dentro --

en un idioma oculto, la lengua de lo eterno.

La muerte no existe, todo es vida

renovada en distinta materia acaecida.

Dejar de pensar, eso es morir,

no controlar los adioses, las lágrimas,

no sentir las certeras estocadas.

Llamamos quietud a no percibir el movimiento

de la sangre en las venas, de los átomos,

de los planetas más lejanos,

del propio pensamiento.

En cada uno de nosotros viven los restos

de miles de ancestros, de células de humanos,

de animales, de árboles, de objetos.

Aún así, únicos somos, esencialmente irrepetibles

mientras podamos decir un sí conscientemente,

la mente clara y claro el sentimiento;

mientras podamos decir no, únicos somos,

a pesar de los pulsos temblorosos,

de los pasos vacilantes,

a pesar de estar postrados en el lecho.

Somos la suma de unos restantes restos,

somos multiplicados, divididos;

somos rostros sonrientes, compungidos,

somos, al cabo, esa victoria triste del retrato

o esa alegre derrota del lánguido recuerdo,

una batalla ganada en cada beso,

-- amor, amor, ¡me dejaste sin sueños! --

una lucha perdida en cada exceso.

Partidos en dos, partimos todos algún día

mientras la tierra recoge nuestros gastados huesos,

la carne virginal o apasionadamente acariciada;

mientras un aire compasivo, en invisibles alas,

se lleva  nuestras almas hacia el cielo,

el de los que creen, el de los que alguna vez creyeron.

Somos restos reciclados que otros reciclarán

en siglos venideros.

Sólo somos eso.

Aquí.

Luego... ni vivos ni muertos.

Distintos mismamente
más allá del limitado espacio,
del conflictivo obrar,
del imparable tiempo.

Quédate con nosotros

Muy tristes iban andando
dos hombres, a paso lento,
caminito de Emaús.
Tristes se iban lamentando

de la muerte de Jesús,

de todo lo acontecido que

en sus estrechos cerebros

no encontraba explicación;

sacerdotes envidiosos,

pérfidos gobernadores

que habían enviado a la Cruz

al sabio profeta, aquel

que iba a librar Israel;
de aquellas buenas mujeres
que, a la salida del sol,
 cuando iban a ungir su cuerpo
vieron el sepulcro abierto,
¡vacío!, y a dos ángeles al lado
anunciando a Jesús resucitado...

Iban charlando y, de pronto,

un hombre se les unió,

-- ¿sobre qué vais discutiendo? --

un hombre cuyas palabras

les llenaba corazón,
mas no lo reconocieron,
¿cómo podían ser tan ciegos?

Al llegar a su destino,

el caminante divino

dijo que seguía adelante

pero ellos, llenos de  ardor,

lo invitaron a quedarse,

a cenar en el mesón.

La noche estaba cayendo...

Una vez que partió el pan

lo bendijo junto al vino,

se lo dio, y fue entonces

cuando sus ojos se abrieron.
Desapareció ante ellos...

De vuelta a Jerusalén,

alborozados, gozosos,

contaron lo sucedido

a los once que encontraron

allí con otros reunidos.

- ¡Es cierto! ¡Resucitó!
¡Jesús comió con nosotros

en la aldea de  Emaús!

Dios sale siempre al encuentro

en medio de nuestras penas,

pero cerramos los ojos,

los oídos, el corazón;

no sentimos su presencia

hasta que una luz, inmensa,

nos desvela su apariencia

y nos llena de fulgor.

- ¡No te vayas!

Sólo en Tí encontramos paz,

fuente de vida, verdad.

Quédate con nosotros...

Gracias

... Amaos los unos a los otros como Yo os he amado ...

Gracias mi Dios por tu Amor,

por tu sangre derramada,

por perdonar mis pecados,

por la Luz de tus palabras.

... Yo soy el pan de vida.
El que venga a mí, no tendrá hambre,
el que crea en mí no tendrá nunca sed...

Gracias por darme Tu Vida

pues sin ella me dejaras

me encontraría perdida,

lejos de toda esperanza.

... Quien no toma su cruz y me sigue no es digno de mí ...

A la sombra de tu Cruz

quiero vivir cobijada

sintiendo que, entre tus brazos,

encuentra sosiego mi alma.

... Venid a mí todos los que estáis fatigados y sobrecargados ...

Sólo en Tí hallo descanso

bajo Tu dulce mirada;

sólo en Tí entiendo que amar

es dar a cambio de nada.

Entre tambores y cirios

pasa la Semana Santa

con sus pasos y saetas

llorando la madrugada...

La tierra preñada

Duerme la vida bajo la nieve;

espera paciente el paso del dios del frío

y se llena de brotes sumergidos,

de ateridos bulbos, de raíces prolongadas,

de henchidas simientes silentes.

Duerme paciente la vida bajo la nieve,

callada y confiada, cual amante enamorada,

esperando esa cálida caricia que la hará renacer.

Latente, su frágil corazón alienta

un eco de esperanza, acompasando sus latidos

al ritmo monótono del tiempo.

En aparente quietud, oculta y tímidamente,

la vida va germinando más vida,

preñada de un estallido infinito de colores,

mientras los hombres la pisan, ignorantes

de que ella, bajo sus pies,

sigue soñando encendidas primaveras.