La elección

A una niña le dieron a elegir entre un hermoso diamante y una hermosa rosa...

Cogió el diamante y lo estuvo observando durante largo rato en la palma de su mano.
Le gustaban los reflejos que despedía bajo los rayos del sol.

No tiene colores porque es puro, un diamante perfecto - le dijo el gemólogo -
Y es el mineral más duro. Es casi impenetrable.

Su valor es tan grande que podrías conseguir todo lo que quisieras - le dijo el banquero.

La pequeña se quedó pensativa.
Se fue a la habitación donde su abuela dormitaba y le dijo al diamante:

- Haz que sonría mi yaya, que lleva muchos días enferma.

Acercó el diamante al corazón de su abuela y esperó, pero esta no se movió.

Me has engañado - le dijo al banquero - no me ha conseguido lo que quiero.

Luego se subió a un peñasco y dejó caer el diamante, que se estrelló contra el suelo y se partió en mil pedazos.

Me has engañado, - le dijo al gemólogo - se ha roto.

Cogió la rosa y volvió a entrar en la habitación de su abuela. Se la puso sobre el corazón y esperó... La anciana abrió los ojos, extendió una de sus manos y acercó la rosa a su rostro.

¡Qué bien huele! - dijo con una dulce sonrisa mientras sus ojos se volvían a cerrar muy lentamente.

La niña salió, se volvió a subir al peñasco y dejó caer la flor. Algunos de sus pétalos quedaron esparcidos entre las rocas, pero el corazón de la rosa estaba intacto.

- Me quedo con la rosa.

El gemólogo estaba indignado.

- Te dije que el diamante era muy duro, pero si hubieras sido lista no lo hubieras dejado caer.

El banquero estaba más indignado todavía:

- Eres tonta, niña. Si hubieras vendido ese diamante, podrías haber llevado a tu abuela a un buen sanatorio para que se curara. 

La pequeña se volvió a ellos apretando el corazón de la rosa contra su pecho.

- Los tontos sois vosotros dos.
  Mi abuela estaba triste y se ha dormido contenta. Ninguna medicina la hubiera           
  podido curar.
  El diamante se ha roto porque no me dijísteis que era frágil.
  Esta rosa conserva la última sonrisa de mi abuela.
  Plantaré sus semillas en el jardín y tendré más rosas, sonrisas nuevas, en    
  primavera. 
  Los trozos de ese diamante no sirven ya para nada. Si los entierro, no saldrán más. 
  Los tontos sois vosotros dos por preferir una piedra a una flor.

Al atardecer

                    Los atardeceres son aún más hermosos en verano
                    porque prolongan la luz de las tímidas horas.
                          Se va haciendo de noche tan lentamente
                          que la oscuridad no nos sorprende;
                          nos va envolviendo sutilmente,
                          como cuando una madre adormece a su hijo
                          amorosamente entre sus brazos...

                          Hoy la temperatura afuera era tan agradable
                              que no se notaba,
                                 una caricia imperceptible,
                                        un beso soñado.

                      Aquí en la montaña se escucha el silencio...

Los perros, las gallinas y las vacas ya duermen.
    El vecino terminó de picar su dalle.
       Los pájaros descansan entre las ramas
             y en sus nidos.
Todavía no revolotean los murciélagos
      alrededor del porche.

                          Estuve paseando para desintoxicarme
                              de tanta mala noticia,
                                 harta de escuchar hablar de la prima de riesgo,
                                     de los índices bursátiles,
                                         de escuchar a los políticos intentando
                                              explicar lo inexplicable,
                                        siempre lo mismo,
                                        un día tras otro,
                                escuchando mentiras que tranquilizan a los tontos
                                             y
                                                  verdades a medias que asustan a casi todos.

             Aquí en la montaña
             la crisis se vive y se ve desde otra perspectiva,
             como si fuera menos con nosotros,
pero sabemos que las plagas se extienden
y
llegan a los rincones más insospechados.

En estos tiempos malos
      algunas personas se han dado cuenta
            de que han caído en el engaño del falso progreso,
¿demasiado tarde...?

Ese becerro de oro, tan brillante,
      tan falso como las falsas promesas
           de dietas milagrosas,
                 la inexpresiva belleza del botox,
                     el amor comprado,
                         los chollos bancarios,
                             el café descafeinado,
                                  la felicidad drogada...

                                           Difícil limpiar la mente de tanta basura,
                                           incluso aquí,
                                           en la montaña.

Me detuve a contemplar
cómo las nubes se iban adueñando
del horizonte,
bajando majestuosamente
como un telón de vaporoso terciopelo,
en un principio transparente,
espeso y opaco luego.

El verde se iba tornando gris.
Notaba la humedad refrescando mi rostro,
empapándome el alma,
lavando parte de mi pensamiento.

Distinguí un pequeño resplandor de esmeralda:
una luciérnaga.

Se desvaneció pronto.

           El telón había bajado hasta ocultar todo el paisaje.
           La montaña había desaparecido.
           Fin del espectáculo.
           Me encontraba sumergida en una inmensa nube.
           Era hora de mirar en mi interior...
          
                                                   Sola,
                                                   silenciosamente
                                                   sola
                                                   en
                                                   medio
                                                   de
                                                   esa
                                                   especie
                                                   de
                                                   nada
                                                   tangible.
  
Entonces
no sé qué me impulsó a extender los brazos
y
elevarlos hacia el cielo,
un cielo azul imaginado.

                                 Apenas sentía el mullido césped bajo mis pies descalzos.
                                 Me puse de puntillas.
                                 Intentaba alcanzar lo inalcanzable.
                                 Unas alas, unas alas...
                                 No.
                              
Respiré profundamente,
bebiéndome el aire perlado
en largos sorbos
y
me sentí vacía de todo
y
llena de Dios.

Miedo

Me dijiste...

"Tengo miedo de perderme

en mitad de tu nombre

entre tu alada falda y tu blanco vientre,

al borde del abismo de tus labios

en ese beso tuyo aún no amanecido.

Tengo miedo de herirte hondo

con mi amor desbocado,

de rasgar ese incorrupto velo

y, sin embargo, puede más 

mi fuego de hombre que el rojo de tu sangre;

tú,

tan virginal,

tan nívea la mirada,

tan distante de mi ardiente sexo.


Tengo miedo de naufragar bajo tu enagua,

de perderme en tu mundo cerrado,

prisionero

de tu cándida cintura,

de tus piernas púdicas,

de tu púbico pelo.

Tengo miedo del temblor
de tu pecho,
de tu pulso acelerado,
de tu incógnita mirada
cuando me acerco.

Tengo miedo de mí mismo

pues te amo toda entera

y, si te parto en dos,

si quiebro tu cálida inocencia,

no encontraré la forma luego

de restaurar tu intacta belleza.

Tengo miedo de vaciar
mi deseo sin llenarte,
de quedarme vacío sin saber
si lo que siento es amor
o simplemente mi viril instinto.


Tal vez, si me contengo,
te estaría amando eternamente
como un sueño inalcanzable.

Se desea con ansia lo que no se tiene
y, si se logra,
llega luego de puntillas el tedio traicionero.
¿Sería pues mi amor por ti constante
hasta la muerte?
¿Sentiría la misma sed de ti
si ahora te bebo?
¿Tendría la misma hambre si te como
con mis besos?

Tengo miedo de poseerte al fin

y dejar de quererte

como a tantas otras antes,

mas ... si te dejo ahora,

¿quién robará tu primer gemido

sin temer, como yo,

mancillarte?

Te quiero tanto, amor,

y es por eso

que tengo tanto miedo".

Me dijiste...
y ahora soy yo,
amor, 

la que tengo miedo de perderte.

Coplillas de enamorada

(Algo ligero y festivo para un domingo)
   
        

Yo quisiera, chiquillo,

ser corbata rodeando tu cuello

con el nudo seguro de mi cariño.

Bastón de madera

sirviéndote de firme apoyo

la vida entera.

Un gran espejo

viendo en mi plateado azogue

tu fiel reflejo.
Paraguas de madera

para guardarte de las lluvias

en primavera.
Un calendario
para recordar juntos
aniversarios.

Reloj de pulsera

para tener a todas horas

tu mirada en mi esfera.

Yo quisiera, amor mío,

ser cinturón

apretada a tu talle con mi pasión.
Mullido sillón
para dormirte entre mis brazos
en el salón.

Peine y cepillo

para enredarme en tu pelo

y en tu flequillo.

Calcetines

para empapar tu sudor fatigado

cuando camines.

Gorro de pana

para leer en tu cerebro

cuánto me amas.
Brocha y maquinilla

para afeitar tu barba

resbalando mimosa por tus mejillas.
Suave pañuelo

para empapar tus lágrimas

en mi blanco consuelo.
Volante del coche
para viajar entre tus manos
de día y de noche.
Un llavero
para abrirte las puertas
del mundo entero.

Yo quisiera, mi niño,

ser pantalones

para abrigar bien tus muslos

y tus riñones.
Cremallera
para abrirme o cerrarme
cuando tú quieras.
Tijeritas de aseo
para perfilar tus uñas
con mi filo de acero.

Esponja y gel

para acariciarte en la ducha

recorriendo tu piel.

Edredón de plumas

para cubrir tus sueños

con mi blanda ternura.

Un boli Bic 

bailando entre tus dedos

y con mi capuchita hacerte ¡clic!

Zapatillas

para aliviar tus pies cansados

con mis cosquillas.

Yo quisiera, bien mío,

ser bicicleta

para llegar entre tus piernas hasta la meta. 

Gafas bifocales

para ver con tus verdes pupilas

tras mi cristales.
Un diccionario
para sentir tu índice
repasando mi vocabulario.

Camiseta

para escuchar los románticos latidos

de tu alma de poeta.

Cepillo de dientes

sorteando tu lengua

muy sonriente.

Calzoncillos

para sentir tus nalgas y tu vientre

entre mis hilos.
Tacita de porcelana
para besar tus labios cafeinados
cada mañana.

Si Dios...

(Escrito el día de mi honomástica: Domingo de la Santísima Trinidad)

Si Dios no me lleva al Cielo

cuando me muera,

no debo quejarme, no,

pues ya lo tuve en la Tierra.

¿Qué mayor belleza

que alimentar nuestras almas

de sabia naturaleza?

El suave verdor del valle,

las largas trenzas de hiedra,

el canto limpio del agua,

esa  infinita arboleda...

Si Dios premia aquí a los que ama

con sufrimientos y penas,

no debe quererme mucho

cuando de gozos me llena.

¿Qué mayor tesoro

que preferir el brillo del rocío

al destello del oro?

Amaneceres soñados

que puedo soñar despierta,

aroma de enamorados

entre susurros de siesta.

Si Dios me muestra su Amor

en el que ahora me rodea,

no debo pedirle más

sino rendirme a su entrega.

¿Qué mayor contento

que emborracharse de lluvia

al conjuro del viento?

Dulces trinos vespertinos,

ecos de voces eternas,

rimas en piedra labradas

con el cincel de un poeta.

Si Dios me lo ha dado todo

sin que yo se lo pidiera,

¿no debo entregarme toda

a su voluntad primera?

¿Qué mayor fortuna

que dormirme en abrazos

empapados de luna?

Caminar con pies descalzos

acariciando la hierba,

con los pasos de mi amor

siguiendo mi misma senda.

Si un día Dios me dejara
abandonada, indefensa,
¿podría entonces pedirle
que llamara ya a mi puerta?

¿Qué mayor riqueza
que no desear nada
pues sobra hasta la pobreza?

Si Dios ya me ha dado el Cielo,

¿qué será lo que me espera...?

Restos

Vivimos rodeados de voces del pasado,

-- nada se pierde --,

todo se ha transformado,

a fuego lento, a golpe de martillo,

a tumba abierta.

Los gusanos se comieron nuestros cuerpos,

el viento se llevó nuestras cenizas,

las grises, las quemadas, las caricias

en polvo convertidas,

tan lejanas algunas, tan recientes...

Incluso en el silencio más profundo

podemos escuchar los ecos de los nuestros;

sus voces permanecen incorruptas

rodeando el perfil del universo.

Nos hablan, nos gritan, nos susurran,

nos hablan de velados misterios
-- dentro, muy dentro --

en un idioma oculto, la lengua de lo eterno.

La muerte no existe, todo es vida

renovada en distinta materia acaecida.

Dejar de pensar, eso es morir,

no controlar los adioses, las lágrimas,

no sentir las certeras estocadas.

Llamamos quietud a no percibir el movimiento

de la sangre en las venas, de los átomos,

de los planetas más lejanos,

del propio pensamiento.

En cada uno de nosotros viven los restos

de miles de ancestros, de células de humanos,

de animales, de árboles, de objetos.

Aún así, únicos somos, esencialmente irrepetibles

mientras podamos decir un sí conscientemente,

la mente clara y claro el sentimiento;

mientras podamos decir no, únicos somos,

a pesar de los pulsos temblorosos,

de los pasos vacilantes,

a pesar de estar postrados en el lecho.

Somos la suma de unos restantes restos,

somos multiplicados, divididos;

somos rostros sonrientes, compungidos,

somos, al cabo, esa victoria triste del retrato

o esa alegre derrota del lánguido recuerdo,

una batalla ganada en cada beso,

-- amor, amor, ¡me dejaste sin sueños! --

una lucha perdida en cada exceso.

Partidos en dos, partimos todos algún día

mientras la tierra recoge nuestros gastados huesos,

la carne virginal o apasionadamente acariciada;

mientras un aire compasivo, en invisibles alas,

se lleva  nuestras almas hacia el cielo,

el de los que creen, el de los que alguna vez creyeron.

Somos restos reciclados que otros reciclarán

en siglos venideros.

Sólo somos eso.

Aquí.

Luego... ni vivos ni muertos.

Distintos mismamente
más allá del limitado espacio,
del conflictivo obrar,
del imparable tiempo.