Esta loca primavera

Loca primavera,

líquida,

liquidada por un tiempo chiflado,

avaro, de pozos hambrientos de monedas,

sin fondo, sin la gruesa soga,

de deseos casi cuerdos,

sin humano fundamento.

Yo,

viendo

lo que está lloviendo

esta absurda primavera

que más parece un invierno

- agua, más agua, sólo agua

incesantemente

cayendo en largos crespones -,

de añoranzas me lleno.

Firmamento

colador de cielos negros,

cedazo de cálidas estrellas,

tamiz de húmedos sueños.

Gélido frío, blanda escarcha,
nieve terca cubriendo las cumbres

desafiando a un luto invernal.

El Cielo se mea con ganas

en la fértil tierra.

Estiércol,

todo huele a estiércol,

a mierda de ganado enfangada,

a un nauseabundo silencio.

Ráfagas fieras de viento.

 

Se despide este mayo triste

sin flores, sin días buenos.

El sol se ha puesto de huelga

entre nubes esquiroles

tras un cielo ceniciento.

Tiemblan las crías en sus nidos,

maúllan gatos hambrientos,

vagan flojos flacos perros,

mueren jatas hacinadas

en los establos mugrientos,

corneadas por las vacas,

por el mal tiempo encerradas,

locas vacas sin buen pienso.

Esta loca primavera

todo el suelo es un espejo

de gotas bailarinas

bajando, subiendo, reflejando

nubes plañideras, rostros perplejos.

Vuelan los paraguas,

vuelan los pañuelos de gruesa lana,

vuela aterido el viejo vencejo.

Cantabria sopla sus blancas velas

mar adentro, juegan altas olas

junto al cementerio

y el ángel de mármol

levanta su espada llamando

a un dios justiciero.

Caen rezando las gotas

sobre blancas tumbas

entre crisantemos.

Corren luengos los arroyos
preñados de cantos frescos
arrollando troncos, ramas
desgarradas, sin aliento.

Gimen lánguidas las hojas
suspiros de troncos huecos.

Doblan los débiles tallos
sus cabezas contra el suelo
y
se hunden en la yerba mojada,
empapada de charcos y cieno.

Moho, musgo, hongos,

dueños de un paisaje ajeno.

Duerme la azul regadera

en medio de grandes arañas

tejiendo agujeros.

 

¿Dónde yacen esas flores

de capullos abortados

con sus colores sangrientos?

Alas rotas de mariposas

giran y giran

en oxidados recuerdos.

　

Gris como la crisis,

gris,

como plomo de balas

que ha matado a la bella primavera

este año sin remedio.

Verde espesor de niebla,

turbio cómplice senil

de estos tibios, blandos versos.

　

Yerra la confusa hiedra

trepando el húmedo muro,

yerra el dalle chirriando de pena,

yerra el camino de hierro el arado,

yerra hasta el hombre del tiempo

asombrado, inundado

por tanto aguacero,

por la ilógica inclemencia,

por tanta tempestad a destiempo.

　

Y yo,

aquí,

pegada al cristal de la ventana
viendo
que ya no llega
esa ansiada y vaga primavera
y
que sigue aún lloviendo

sin pausa, sin freno,
lloro lágrimas granizas,
lloro lágrimas de piedra
con mi alma y con mi piel
de sol y de ardor sedienta.

 

Flores, flores...
¿para qué?,
los muertos ya no las ven.